Ты не пишешь стихов -
ты жалуешься,
Опостылев, скулит душа.
И на скорости в бездну
катишься...
Добивая себя, неспеша.

Ты не строчишь в ночи -
Ты мечешься.
Между прошлым и будущим
Свет.
И от силы любви лишь удушием,
Ты излечишься.
Ты излечишься!
Но в такой любви 
- смысла нет.

Ты не просишь у Бога спасения - 
Ты колдуешь,
и ждешь ответ.
Тот, кто ходит к тебе на свидания
Тот, с кем делишь ты ночи прощания,
Никогда уже  - не придет.